Al idioma alemán

Mi destino es la lengua castellana,
El bronce de Francisco de Quevedo,
Pero en la lenta noche caminada,
Me exaltan otras músicas más íntimas.
Alguna me fue dada por la sangre-
Oh voz de Shakespeare y de la Escritura-,
Otras por el azar, que es dadivoso,
Pero a ti, dulce lengua de Alemania,
Te he elegido y buscado, solitario.
A través de vigilias y gramáticas,
De la jungla de las declinaciones,
Del diccionario, que no acierta nunca
Con el matiz preciso, fui acercándome.
Mis noches están llenas de Virgilio,
Dije una vez; también pude haber dicho
de Hölderlin y de Angelus Silesius.
Heine me dio sus altos ruiseñores;
Goethe, la suerte de un amor tardío,
A la vez indulgente y mercenario;
Keller, la rosa que una mano deja
En la mano de un muerto que la amaba
Y que nunca sabrá si es blanca o roja.
Tú, lengua de Alemania, eres tu obra
Capital: el amor entrelazado
de las voces compuestas, las vocales
Abiertas, los sonidos que permiten
El estudioso hexámetro del griego
Y tu rumor de selvas y de noches.
Te tuve alguna vez. Hoy, en la linde
De los años cansados, te diviso
Lejana como el álgebra y la luna.

Jorge Luis Borges, El oro de los tigres, 1972.

Confesiones repetidas en un Día del Libro

Después de mucho pensarlo ha llegado el momento de volver a recordar una de mis fobias. Sí, hoy es el día adecuado porque es el día del año en que más nos dan el coñazo: No me gusta 'El Quijote'. Me parece un coñazo soberano e infumable. Soy una radical que lo confiesa hoy, así de simple.

Nunca le he negado su valor literario y líbreme Dior de hacerlo, pero no me gusta, no me divierte como la gente dice que le pasa. Ni la serie de dibujos animados me gustaba de pequeña, no sé, me faltará algún gen o alguna vitamina. O no. Valor hay que tener para confesarlo, no me lo negaréis.

Lo mismo es cosa mía, porque algún día os contaré que mi otra fobia es 'El Principito'. Lo sé, ahora mismo en algún lugar está muriendo un gatito al decirlo. ¿Qué me pasa, doctor? Y la culpa de estas confesiones la tiene Patch, que también se siente algo diferente con su fobia. El leerlo me ha hecho más fuerte y me ha unido más a ella.

Por lo demás, os dejo que me voy a leer mi auto-regalo: 'Y los hipopótamos se cocieron en sus tanques' de William Burroughs y Jack Kerouac. Ya os contaré.

Abril, pues

El mes de marzo, en que empezó el mundo y dios creó al hombre, había transcurrido por entero y treinta y dos días habían pasado desde ese primero de marzo cuando Chanticleer, caminando orgullo con sus siete mujeres al lado, levantó la vista hacia el sol, que estaba a veintiun grados más uno en el signo de Tauro, y supo por puro instinto que eran las nueve.

Geoffrey Chaucer, The Canterbury Tales, The Nun's Priest's Tale

Pues eso, que ya está aquí abril y a mi me gusta este mes.

Poetry

When to the sessions of sweet silent thought
I summon up remembrance of things past,
I sigh the lack of many a thing I sought,
And with old woes new wail my dear times' waste;

Then can I drown an eye, unus'd to flow,
For precious friends hid in death's dateless night,
And weep afresh love's long since cancell'd woe,
And moan the expense of many a vanish'd sight:

Then can I grieve at grievances foregone,
And heavily from woe to woe tell o'er
The sad account of fore-bemoanéd moan,
Which I new pay as if not paid before.

But if the while I think on thee, dear friend,
All losses are restor'd and sorrows end.

William Shakespeare, Sonnet XXX

Feliz primavera. Feliz día de la Poesía. 

Tradición obliga

Las tradiciones hay que cumplirlas. Están ahí para eso, sino no serían tradiciones. Y hay una que es como otra cualquiera, pero que cueste lo que cueste, todo lo parada que esté esta Noche, pues toca acercarse y celebrar que hace ya unos seis años, una noche como la que dejamos atrás esta humilde dama decidió abrir un lugar en el que hablar de pensamientos, libros, canciones y lugares del mundo por descubrir.

Tiempo atrás se actualizaba más porque las vidas eran menos azarosas, porque el tiempo no huía tan rápido y dejaba más ratos para disfrutar de lo que a una le gusta. Fíjense que hace meses ya que no leo nada del Maestro, y eso sí que es raro. Ni tiempo de disfrutarlo hay, a pesar de que siempre está presente.