tag:blogger.com,1999:blog-204503072024-03-07T22:24:46.339+01:00La doceava noche<i>If music be the food of love... Play on!</i>Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.comBlogger144125tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-17003686513228282082016-02-24T23:24:00.000+01:002016-11-18T11:47:13.878+01:00Hoxe é o seu día<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrw3WMXg92dEYaZSZfIYZjFs50STu2t_zWzT4VwXJzXvSCipRIMy3Adv93PFYg4BPSFaZYv1h75Yk6zKUPVnkcNHE9cY8-FDi-AcPpejhhdXGJy03CWVWC02tWHCIgI05Or-1I/s1600/04.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="312" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrw3WMXg92dEYaZSZfIYZjFs50STu2t_zWzT4VwXJzXvSCipRIMy3Adv93PFYg4BPSFaZYv1h75Yk6zKUPVnkcNHE9cY8-FDi-AcPpejhhdXGJy03CWVWC02tWHCIgI05Or-1I/s400/04.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<i>Cando penso que te fuches,</i><br />
<i>negra sombra que me asombras,</i><br />
<i>ó pé dos meus cabezales</i><br />
<i>tornas facéndome mofa.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Cando maxino que es ida,</i><br />
<i>no mesmo sol te me amostras,</i><br />
<i>i eres a estrela que brila,</i><br />
<i>i eres o vento que zoa.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Si cantan, es ti que cantas,</i><br />
<i>si choran, es ti que choras,</i><br />
<i>i es o marmurio do río</i><br />
<i>i es a noite i es a aurora.</i><br />
<i><br /></i>
<i>En todo estás e ti es todo,</i><br />
<i>pra min i en min mesma moras,</i><br />
<i>nin me abandonarás nunca,</i><br />
<i>sombra que sempre me asombras</i><br />
<i><br /></i>
Tal día coma hoxe en 1835 nacía <b>Rosalía de Castro</b>. En 1880 publicouse 'Cantares Gallegos', a obra que marca o Rexurdimento. Hoxe celebrabamos que fixo cousas coma esta, que fan que sintas tristura, que chores por dentro. Dor. Escuridade. Negra sombra que me asombras.<br />
<div>
<br /></div>
<br />
<i></i><br />
<a name='more'></a><i><br /></i>
<i><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/JbSKMxgRqHU" width="560"></iframe></i><br />
<i><br /></i>
E na voz de Luz Casal tes todo o sentimento de Rosalía.<br />
<br />
Imaxe - Aldara Prado para a <a href="http://www.dacoruna.gal/" target="_blank">Deputación Provincial da Coruña</a>Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-24676629362442437342015-05-15T15:11:00.000+02:002015-05-15T15:12:02.387+02:00Chapter One: I was born.<blockquote class="tr_bq">
<span class="Apple-style-span" style="color: #181818; font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 14px; line-height: 18px;">Whether
I shall turn out to be the hero of my own life, or whether that station
will be held by anybody else, these pages must show. To begin my life
with the beginning of my life, I record that I was born (as I have been
informed and believe) on a Friday, at twelve o’clock at night. It was
remarked that the clock began to strike, and I began to cry,
simultaneously.</span></blockquote>
<div style="text-align: right;">
David Copperfield, CHARLES DICKENS</div>
<br />
<br />
<a name='more'></a><br />
En mi caso no fue un viernes, ni a las doce en punto de la noche. No sonó el reloj pero sí que lloré, y mi padre llegó tarde porque en la puerta del hospital mi madre lo mandó a comprar un chupete y yo se ve que venía con prisas.<br />
<br />
Hoy hace unos cuantos años ya de eso y no sé si soy la heroína de mi vida o si hay alguien más que pueda serlo, sólo sé que seguiremos escribiendo capítulos reales. <br />
<br />
Os dejo por aquí la traducción del párrafo del buen Charles<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
Si soy yo el héroe de mi propia vida o si otro cualquiera me
reemplazará, lo dirán estas páginas. Para dar comienzo a mi historia
desde el principio, diré que nací (según me han dicho y yo lo creo) un
viernes a las doce en punto de la noche. Y, cosa curiosa, el reloj
empezó a sonar y yo a gritar simultáneamente.</blockquote>
Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-41818143993037327562015-04-23T13:27:00.000+02:002015-04-23T13:27:00.464+02:00Hoy es el día ¡Leed!<br />
Leed hoy, pero no os olvidéis de seguir leyendo mañana, que por mucho que hoy sea <b>El Día del Libro</b> y estemos todos saturados de recomendaciones y libros y rosas y todo eso, hay que celebrarlo a diario y no solamente hoy.<br />
<br />
¿Que no sabéis a qué echar mano? Pues ya está aquí Viola para daros unos consejitos que podéis seguir o no, que aquí somos muy democráticos y todo eso.<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
<h2>
1. 'En las Antipodas' de Bill Bryson </h2>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
Vaya por delante que os aviso de que al leerlo en lugares públicos corres el peligro de que te tomen por loco. Mucho. Aquí la que os escribe ha llorado de la risa en un bus a las 7.30 de la mañana, y eso no es muy normal.<br />
Es un desternillante <b>relato de los viajes del autor por el Australia</b>. ¿Qué sabes tú del país? No mientas, casi nada. Entre las historias de sus descubridores, las de los bichos y que a Bill le pasa de todo te garantizo que no querrás que se acabe nunca.<br />
<br />
<h2>
2. 'Carta de una desconocida', de Stefan Zweig</h2>
<br />
<br />
Voy a ser breve. Un rico escritor llega a casa y tiene<b> una larga carta de una desconocida</b>, enamorada de él toda su vida, se cruzaron en su momento y... Me quedo aquí, no os cuento más. Ya estáis corriendo a comprarlo y leerlo.<br />
<br />
<h2>
3. ' Guía para viajeros inocentes', de Mark Twain</h2>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
En 1867 parte desde Nueva York uno de los primeros viajes organizados de la historia. ¿Destino? Tierra Santa, y ahí tenemos a <b>Mark Twain haciendo la crónica de ese periplo de un año</b> (y 600 páginas). Curiosa manera de tratar las "tierras intermedias", que viene siendo casi todo el Mediterráneo y tal.<br />
<br />
Un día para leer y para leer a Shakespeare y a Cervantes, para leer lo que sea que se ponga en nuestras manos. Un libro, una taza de té y el mundo a tu alrededor será mucho mejor.Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-19217615923464149652015-04-10T10:08:00.000+02:002015-04-10T10:08:57.537+02:00Y los hipopótamos se cocieron en sus tanques<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguBqmuBvlkNRdUJa7c7SisZz1D-2rQAJyx2L8g5L1Cb6dPDvGEpuqiVK-sWZn4cWJS40Az_tq1r_0B0tsSY89ziZBqacnmZcWl1O0Y8aLcQzMVYp8h-LrYSYOdXxMcZ2snwOEu/s1600/y-los-hipopotamos-se-cocieron-en-sus-tanques-de-burroughs_mla-f-3143536696_092012.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguBqmuBvlkNRdUJa7c7SisZz1D-2rQAJyx2L8g5L1Cb6dPDvGEpuqiVK-sWZn4cWJS40Az_tq1r_0B0tsSY89ziZBqacnmZcWl1O0Y8aLcQzMVYp8h-LrYSYOdXxMcZ2snwOEu/s1600/y-los-hipopotamos-se-cocieron-en-sus-tanques-de-burroughs_mla-f-3143536696_092012.jpg" height="400" width="261" /></a></div>
<br />
<blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
<i>El camarero tenía puesta la radio. Un locutor estaba
dando la noticia de que había un incendio en un circo y oí que decía: ‘Y
los hipopótamos se cocieron y murieron en sus tanques’</i></blockquote>
</blockquote>
Éste <b>no es un libro común</b> como podéis deducir por su título. Nada en él lo es. Nada en la Generación Beat lo era.<br />
<br />
<a name='more'></a><br />
Viajemos a un caluroso agosto de 1944, <b>William Burroughs y Jack Kerouac</b>
viven la vida como podían y querían, deambulando, bebiendo, sin dinero,
con proyectos que ni se atisban. Con amigos. ¿Nos hemos puesto ya en
situación? Pues esta novela no tiene nada de ficción y todo de
autobiográfica. <b>Un asesinato. Dos autores</b>, dos protagonistas secundarios, cuatro manos y una manera muy especial de contar las cosas.<br />
<span id="more-31"></span><br />
Jack Kerouac es Mike Ryko y William Burroughs es Will Denninson y
ellos son los hilos conductores de una historia que se precipita en
cuestión de días. No son los protagonistas ni mucho menos, esos son
Phillip Tourian y Ramsay Allen. El 14 de agosto el primero apuñaló al
segundo, tiró su cadáver al río Hudson, y con las manos aún manchadas
de sangre corrió a ver a Burroughs y Kerouac y los hizo cómplices del
asesinato.<br />
<br />
<b>Dos maneras de leer una historia. Dos maneras de escribirla</b>.
Un capítulo cada uno, contando lo mismo y sin contar lo mismo. Beat en estado puro y un verano que marcó lo que luego fue su
literatura y su vida. Leer esta novela hace que luego se aprecie más
‘On the road’ o ‘Big Sur’. Y hasta 2008 estuvo sin publicar en algún
inútil cajón.<br />
<br />
Lo sé, no he contado nada, pero si leen entre líneas lo he dicho todo y seguro que hay alguien ahí que quiera leerla.Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-74491124800902542832015-04-07T14:58:00.001+02:002015-04-07T14:58:44.886+02:00Después de un gran dolor<br />
<i>Después de un gran dolor, llega un sentimiento solemne - </i><br />
<i>Los Nervios quedan ceremoniosos, como Tumbas - </i><br />
<i>El agarrotado Corazón se pregunta si fue Él, quién soportó,</i><br />
<i>Y si pasó ayer, o hace siglos ya.</i><br />
<i><br /></i>
<i><span style="color: #003333;">Los Pies, mecánicos, recorren-<br />por el Suelo, o el Aire, o la Nada-<br />un camino sin Gracia,</span></i><br />
<i><span style="color: #003333;">Descuidado,<br />un contento de Cuarzo, como una piedra.</span></i><br />
<br />
<i><span style="color: #003333;">E</span><span style="color: #003333;">s la Hora del Plomo-<br />recordada, si es que se sobrevive,<br />como los que se helaron se acuerdan de la nieve-<br />Primero- el Frío- después el Estupor- después abandonarse.</span></i><br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #003333;">Emily Dickinson 1862</span></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #003333;">Según pasa el tiempo los días se llenan de recuerdos y el gran dolor que se sintió se va convirtiendo en otro tipo de sentimientos, aunque siga ahí, clavado, latente. Se sobrevive pero ya nada es igual. No fue ayer pero se siente como si lo fuera y sigues esperando que sea todo un largo sueño del que vas a despertar en una mañana de sol. </span></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<a name='more'></a><br /><i>After great pain a formal feeling comes--<br />
The nerves sit ceremonious like tombs;<br />
The stiff Heart questions--was it He that bore?<br />
And yesterday--or centuries before?<br />
<br />
The feet, mechanical, go round<br />
A wooden way<br />
Of ground, or air, or ought,<br />
Regardless grown,<br />
A quartz contentment, like a stone.<br />
<br />
This is the hour of lead<br />
Remembered if outlived,<br />
As freezing persons recollect the snow--<br />
First chill, then stupor, then the letting go.</i><br />
<div style="background-color: white; border: medium none; color: black; overflow: hidden; text-align: left; text-decoration: none;">
<br /></div>
Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-56457008651417291352015-03-21T22:39:00.003+01:002015-03-21T22:39:59.924+01:00Hace muchos, muchos años, en un reino junto al mar...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="515" src="https://www.youtube.com/embed/BuZMhbU5TPY" width="620"></iframe><br />
<br />
<br />
Para la gente de mi generación no existió programa mejor que 'La Bola de Cristal' (bueno, vale, 'Barrio Sésamo'). Nada de lo que allí se veía tendría cabida hoy en ninguna televisión y dirigido a esas edades. Había una bruja con pelos hechos de cables que gritaba 'Viva el Mal, Viva el Capital', y se podían ver joyas como este vídeo de Radio Futura.<br />
<br />
'Annabel Lee' es el <b>último poema completo que escribió Edgar Allan Poe</b> y la adaptación que ellos hicieron fue sublime.<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
El <a href="https://www.youtube.com/watch?v=BuZMhbU5TPY" target="_blank">poema</a> recrea el tópico de gran parte de la poesía de Poe, <b>la muerte de una bella mujer</b>, triste y hermoso a la vez. Es tan bonito el amor que hay entre ellos, cuasi platónico, sin consumar ( una doncella) que hasta los ángeles del cielo los envidian por ello. Y a pesar de la muerte y la desgracia hay una esperanza de reencuentro, porque ni los demonios que habitan bajo el mar podrán evitar que sus almas se separen.<br />
<br />
<b>Feliz Día Mundial de la Poesía</b>.<br />
<br />
Vídeo | YouTube <a href="https://www.youtube.com/watch?v=BuZMhbU5TPY" target="_blank">Vicente Ribas</a><br />
<br />
<br />Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-39596124745809036172015-03-11T14:26:00.000+01:002015-03-11T14:26:08.541+01:00Tal día como hoy...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJMxo5TQqqNXr9cS-q2t9HafNO2rW47BlPa1x7inoPVo0EYvEwx5Fmo6hXgwrUlXIXnT3ZfJfGXSR20cI6Bsh5kV373YWyLlYPK_0TlqLMN2qGAngR6MALLqy7x7Bkm-h5_rYm/s1600/black-and-white-romeo-and-juliet-1968-7058668-411-440.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJMxo5TQqqNXr9cS-q2t9HafNO2rW47BlPa1x7inoPVo0EYvEwx5Fmo6hXgwrUlXIXnT3ZfJfGXSR20cI6Bsh5kV373YWyLlYPK_0TlqLMN2qGAngR6MALLqy7x7Bkm-h5_rYm/s1600/black-and-white-romeo-and-juliet-1968-7058668-411-440.jpg" height="400" width="371" /></a></div>
<br />
El tiempo pasa, envidioso, y parece que fue ayer cuando dos jóvenes locuelos se conocieron y se enamoraron a pesar del odio que separaba a sus familias. Montescos y Capuletos. <b>Romeo y Julieta</b>. Amor y dolor.<br />
<br />
No os voy a contar de qué va, que si a estas alturas de la película hay alguno despistado es que ya lo va a seguir siempre, pero sí deciros que hoy, exactamente, <b>hace 713 años que Romeo y Julieta se declararon amor frente a Fray Lorenzo</b>. ¿Después? Teobaldo muerto, Romeo desterrado, amor consumado y muerte y dolor.<br />
<br />
Celebremos el aniversario de la felicidad por lo menos.<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
<br />
<table border="0" cellpadding="3" cellspacing="4"><tbody>
<tr><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i>ROMEO</i></td><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i>Ah, Juliet, if the measure of thy joy</i></td></tr>
<tr><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i><br /></i></td><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i>Be heap'd like mine and that thy skill be more</i></td></tr>
<tr><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i><br /></i></td><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i>To blazon it, then sweeten with thy breath</i></td></tr>
<tr><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i><br /></i></td><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i>This neighbour air, and let rich music's tongue</i></td></tr>
<tr><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i><br /></i></td><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i>Unfold the imagined happiness that both</i></td></tr>
<tr><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i><br /></i></td><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i>Receive in either by this dear encounter.</i></td></tr>
<tr><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i>JULIET</i></td><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i>Conceit, more rich in matter than in words,</i></td><td valign="TOP"><br /></td></tr>
<tr><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i><br /></i></td><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i>Brags of his substance, not of ornament:</i></td></tr>
<tr><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i><br /></i></td><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i>They are but beggars that can count their worth;</i></td></tr>
<tr><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i><br /></i></td><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i>But my true love is grown to such excess</i></td></tr>
<tr><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i><br /></i></td><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i>I cannot sum up sum of half my wealth.</i></td></tr>
<tr><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i>FRIAR LAURENCE</i></td><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i>Come, come with me, and we will make short work;</i></td></tr>
<tr><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i><br /></i></td><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i>For, by your leaves, you shall not stay alone</i></td></tr>
<tr><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i><br /></i></td><td style="text-align: left;" valign="TOP"><i>Till holy church incorporate two in one.</i></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Romeo y Julieta, WILLIAM SHAKESPEARE, Acto 2, Escena VI</i></div>
<table border="0" cellpadding="3" cellspacing="4"><tbody>
<tr><td style="text-align: right;" valign="TOP"><i><br /></i></td><td valign="TOP"><br /></td></tr>
<tr><td valign="TOP"><br /></td><td valign="TOP">Foto | 'Romeo and Juliet (1968)'</td></tr>
<tr><td valign="TOP"><br /></td><td valign="TOP"><br /></td></tr>
<tr><td valign="TOP"><br /></td><td valign="TOP"><br /></td></tr>
<tr><td valign="TOP"><br /></td><td valign="TOP"><br /></td></tr>
<tr><td valign="TOP"><br /></td><td valign="TOP"><br /></td></tr>
<tr><td valign="TOP"><br /></td><td valign="TOP"><br /></td><td valign="TOP"><br /></td></tr>
<tr><td valign="TOP"><br /></td><td valign="TOP"><br /></td></tr>
<tr><td valign="TOP"><br /></td><td valign="TOP"><br /></td></tr>
<tr><td valign="TOP"><br /></td><td valign="TOP"><br /></td></tr>
<tr><td valign="TOP"><br /></td><td valign="TOP"><br /></td></tr>
<tr><td valign="TOP"><br /></td><td valign="TOP"><br /></td></tr>
<tr><td valign="TOP"><br /></td><td valign="TOP"><br /></td></tr>
<tr><td valign="TOP"><br /></td><td valign="TOP"><br /></td><td valign="TOP"><i></i><br /></td><td valign="TOP"><i> </i></td><td valign="TOP"><i> </i></td><td valign="TOP"><i> </i></td><td valign="TOP"><i> </i></td><td valign="TOP"><i> </i></td><td valign="TOP"><i> </i></td><td valign="TOP"><i> </i></td><td valign="TOP"><i> </i></td><td valign="TOP"><i> </i></td><td valign="TOP"><i> </i></td><td valign="TOP"><i> </i></td><td valign="TOP"><i> </i></td><td valign="TOP"><i> </i></td><td valign="TOP"><i> </i></td></tr>
</tbody></table>
Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-91678436030472992322014-03-27T21:47:00.000+01:002014-03-27T21:47:02.024+01:00La vida es puro teatro<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="360" src="//www.youtube.com/embed/rm8ZRlbjrzk" width="640"></iframe></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Llevo tanto tiempo sin actualizar esta noche que me ha costado quitarle las telarañas. La verdad es que tenía esto como un solar y sin arreglar y dudo mucho que la gente siga pasándose por aquí en busca de un rato de lectura... pero hoy tenía el alma teatrera y he empezado a limpiar y aquí estamos.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Casi diez años llevo <b>trabajando en un teatro</b>. Bueno, no, en un edificio en el que hay un teatro, pero sin tener más relación con él que acercarme cuando puedo a ver obras y conciertos. Siempre como espectadora, de platea, que una tiene sus manías. Desde mi oficina en ocasiones se escuchan los ensayos matutinos y las pruebas de sonido del espectáculo de la tarde, y salvo miradas furtivas al interior cuando están descargando los escenarios no lo conocía por dentro de verdad. Hoy puedo decir que conozco todos sus secretos.</div>
<a name='more'></a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Aprovechando que el <b>Día Mundial del Teatro</b> tuvimos la oportunidad de conocer las tripas y el corazón del <a href="http://www.teatrocolon.es/" target="_blank">Teatro Colón</a> de la mano de Valentín y salimos más que encantadas. Diez años trabajando por encima y hoy lo vi desde el sótano hasta el tejado. Impresionante la vista desde el peine, 22 metros sobre el escenario, no apta para gentes con vértigo.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Mi <b>infancia está ligada a tardes de cine</b> con mi familia en ese teatro. Creo que si cierro los ojos puedo saborear las avellanas que me compraba mi madre antes de sentarnos y aún recuerdo el estreno de E.T. El bueno de <a href="http://www.moonfleet.es/" target="_blank">Jeremy Fox</a> aún recordará cuando fuimos a ver en manada '¿Quién engañó a Roger Rabbit?' El pequeño secreto: yo salí tres veces a ese escenario, dos a bailar y una a <strike>casi</strike> cantar. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Me apasiona el teatro, me fascinan los actores que se atreven al directo más real que puede existir y gozo cada minuto de cada obra que voy a ver. Desde hoy, tras ver las luces, las alturas, los camerinos, el foso de la orquesta, el maravilloso piano escondido, las cortinas y las cornamusas lo aprecio aún más si es posible. Nunca eres consciente de todos los que trabajan ahí hasta que lo ves como yo lo he visto hoy. Fascinante.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Disculpen mi verbo poco fluido en esta vuelta a la Noche, una ha perdido la mano para escribir de cosas serias, pero hoy la ocasión lo merecía. Quién sabe si estas palabras mal organizadas servirán para resucitar a esta página no-muerta.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Vídeo | <a href="https://www.youtube.com/watch?v=rm8ZRlbjrzk&feature=player_embedded" target="_blank">Teatro Colón</a></div>
Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-59999986954092691492014-01-06T04:21:00.000+01:002014-01-06T04:23:12.942+01:00El tiempo todo lo arregla... <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW-xTXyYVK6LAYOl0k9bzQ-wXslVWYtAxj6J7CJnvl9GTB9cRNvodqVRf4wAnXy7ucrdINloOFwDDy7FVPcpxBZPUEBw0TbNVaCyBO59UDyZkNz00vFrUOEjkWytpxqcEx3RpO/s1600/Orsino_and_viola_Frederick_Richard_Pickersgill.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjW-xTXyYVK6LAYOl0k9bzQ-wXslVWYtAxj6J7CJnvl9GTB9cRNvodqVRf4wAnXy7ucrdINloOFwDDy7FVPcpxBZPUEBw0TbNVaCyBO59UDyZkNz00vFrUOEjkWytpxqcEx3RpO/s1600/Orsino_and_viola_Frederick_Richard_Pickersgill.jpg" height="320" width="232" /></a></div>
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<i>O time, thou must untangle this, not I<br />It is too hard a knot for me t'untie</i></blockquote>
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<i>Oh tiempo, tú debes desenredar esto, no yo<br />Es un nudo demasiado fuerte para que lo desate yo</i></blockquote>
<br />
<div style="text-align: right;">
William Shakespeare, 'Twelfth Night' or 'As you will', Act II, Scene 2</div>
<span class="Apple-style-span" style="color: #444444; font-family: arial, sans-serif; font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px;"><br /></span></span>
Ya sea en temas de corazón o de tristeza, el tiempo ayuda a deshacer nudos. El tiempo es eso que nos falta o nos sobra según miremos lo que nos rodea. En este año a mí me ha faltado y he querido pararlo y volverlo atrás una y mil veces. Arreglará las cosas o no, pero nunca me hará olvidar.<br />
<br />
Tengan una feliz Epifanía y que el tiempo nos regale tiempo para desatar lo enredado.<br />
<br />
Imagen | 'Orsino y Viola' de Frederick Richard PickersgillViola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-66717967863449860322013-05-15T13:43:00.002+02:002013-05-15T13:43:54.807+02:00Júbilo y risa, ese es el objetivo...Buen día, o no, para volver a dejar unas palabras en esta Noche, prestadas del maestro, que lo mismo explican un poco lo que es cumplir años:<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<i>With mirth and laughter let old wrinkles come</i></blockquote>
<br />
O lo que es lo mismo:<br />
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<i>Que las arrugas de la vejez vengan en compañía del júbilo y la risa </i></blockquote>
<br />
'The Merchant of Venice' (Act I, Scene 1), William Shakespeare, Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-58375015782199278952013-01-06T01:00:00.000+01:002014-01-06T04:29:35.427+01:00Epifanía, una vez más...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="480" src="//www.youtube.com/embed/NM-Y1ch4b5c" width="640"></iframe><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<b>Noche de Reyes</b>, noche de ilusiones, de niños, mayores y todos en general. Esta dama cometió la <b>osadía de empezar tal día como hoy</b> y vuelve de nuevo a dejar que sus dedos tecleen palabras sin sentido. Nada interesante que contar más allá del hecho de aniversario de este rincón olvidado que nadie visita pero que sigue vivo a pesar de todo. En su momento fue lugar de reflexión, de información y cuaderno de bitácora de viajes lejanos.<br />
<br /></div>
<a name='more'></a><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Esta dama envejece y se vuelve perezosa. Día tras día quiere retomar su noche hablando del Maestro, de sus viajes, de sus libros y de sus inquietudes. No se atreve. Hoy era el día y nada mejor que <b>encontrar algo frívolo para sobrellevarlo</b> mejor. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>'The Black Adder'</b> ( 'A Víbora Negra' para toda una generación de gallegos) es una genialidad de la BBC con Rowan Atkinson a la cabeza como Edmundo, Duque de Edimburgo. Lo que pretende parecer una serie histórica es una desternillante sucesión de anacronismos geniales con vencidos victoriosos y reyes payasos. El fragmento, el genial momento en el que <b>Edmundo se encuentra con mi Maestro Shakespeare</b> (Colin Firth, adorable donde los haya) y lo golpea y humilla en nombre de todos los estudiantes del mundo y de todos los que han sufrido la versión íntegra del 'Hamlet' de Kenneth Brannagh. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Este es mi regalo de reyes para ustedes. Disfrútenlo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Vídeo | <a href="http://www.youtube.com/watch?v=NM-Y1ch4b5c" target="_blank">kalozpepi</a> , fragmento de <a href="http://www.imdb.com/title/tt0212579/" target="_blank">'The Blackadder Back & Forth'</a></div>
Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-77598116166346549932012-05-09T10:30:00.000+02:002012-05-09T10:47:10.506+02:00Al idioma alemán<br />
<blockquote style="color: #330033; font-family: Georgia, Verdana, Tahoma; font-size: 16px;">
Mi destino es la lengua castellana,<br />
El bronce de Francisco de Quevedo,<br />
Pero en la lenta noche caminada,<br />
Me exaltan otras músicas más íntimas.<br />
Alguna me fue dada por la sangre-<br />
Oh voz de Shakespeare y de la Escritura-,<br />
Otras por el azar, que es dadivoso,<br />
Pero a ti, dulce lengua de Alemania,<br />
Te he elegido y buscado, solitario.<br />
A través de vigilias y gramáticas,<br />
De la jungla de las declinaciones,<br />
Del diccionario, que no acierta nunca<br />
Con el matiz preciso, fui acercándome.<br />
Mis noches están llenas de Virgilio,<br />
Dije una vez; también pude haber dicho<br />
de Hölderlin y de Angelus Silesius.<br />
Heine me dio sus altos ruiseñores;<br />
Goethe, la suerte de un amor tardío,<br />
A la vez indulgente y mercenario;<br />
Keller, la rosa que una mano deja<br />
En la mano de un muerto que la amaba<br />
Y que nunca sabrá si es blanca o roja.<br />
Tú, lengua de Alemania, eres tu obra<br />
Capital: el amor entrelazado<br />
de las voces compuestas, las vocales<br />
Abiertas, los sonidos que permiten<br />
El estudioso hexámetro del griego<br />
Y tu rumor de selvas y de noches.<br />
Te tuve alguna vez. Hoy, en la linde<br />
De los años cansados, te diviso<br />
Lejana como el álgebra y la luna.</blockquote>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia,Verdana,Tahoma;"><b>Jorge Luis Borges, </b></span><span class="Apple-style-span" style="color: #330033; font-family: Georgia,Verdana,Tahoma; font-size: 16px;"><i>El oro de los tigres</i></span><span class="Apple-style-span" style="color: #330033; font-family: Georgia,Verdana,Tahoma; font-size: 16px;">, 1972.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #330033; font-family: Georgia,Verdana,Tahoma; font-size: 16px;"></span><br />
<a name='more'></a><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #330033; font-family: Georgia,Verdana,Tahoma; font-size: 16px;">En mi caso, la <b>primera elección siempre fue la lengua inglesa</b>, que desde que tengo uso de razón me ha fascinado. <b>La segunda</b> elección, por lógica de cercanía quizás, fue <b>el francés</b>, a pesar de que, confieso, nunca me ha gustado demasiado. <b>El alemán llegó tarde</b>, por cabezonería. ¿Una filóloga inglesa sin inmersión en el primo-hermano? Y llegaron las declinaciones y los verbos, las preposiciones y los verbos... una fonética que aprendes a querer a tu manera, porque es más fácil que otras en contra de lo que parece. Y llegaron los atascos, los parones y los olvidos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #330033; font-family: Georgia,Verdana,Tahoma; font-size: 16px;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="color: #330033; font-family: Georgia,Verdana,Tahoma; font-size: 16px;">No he leído a Goethe en su original, ni siquiera me he atrevido con mi adorado <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Stefan_Zweig" target="_blank">Stefan Zweig</a>. No. A duras penas puedo mantener una conversación... pero ha llegado el momento de intentarlo de nuevo, retomar las clases e intentar tenerte, idioma alemán, no como te tuvo Borges, pero por lo menos poseerte humildemente.</span></div>Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-56147763259269680142012-04-23T22:37:00.001+02:002012-04-23T22:42:54.989+02:00Confesiones repetidas en un Día del LibroDespués de mucho pensarlo ha llegado el momento de volver a recordar una de mis fobias. Sí, hoy es el día adecuado porque es el día del año en que más nos dan el coñazo: <b>No me gusta 'El Quijote'</b>. Me parece un coñazo soberano e infumable. Soy una radical que lo confiesa hoy, así de simple.<br />
<br />
Nunca le he negado su valor literario y líbreme Dior de hacerlo, pero no me gusta, no me divierte como la gente dice que le pasa. Ni la serie de dibujos animados me gustaba de pequeña, no sé, me faltará algún gen o alguna vitamina. O no. Valor hay que tener para confesarlo, no me lo negaréis.<br />
<br />
Lo mismo es cosa mía, porque algún día os contaré que <b>mi otra fobia es 'El Principito'</b>. Lo sé, ahora mismo en algún lugar está muriendo un gatito al decirlo. ¿Qué me pasa, doctor? Y la culpa de estas confesiones la tiene Patch, que también se siente algo diferente con su <a href="http://noesundesfile.blogspot.com.es/2004/07/la-sociedad-margina-los-que-odiamos.html" target="_blank">fobia</a>. El leerlo me ha hecho más fuerte y me ha unido más a ella.<br />
<br />
Por lo demás, os dejo que me voy a leer mi auto-regalo: 'Y los hipopótamos se cocieron en sus tanques' de William Burroughs y Jack Kerouac. Ya os contaré.Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-47154578042290832182012-04-01T12:17:00.000+02:002012-04-01T12:17:23.442+02:00Abril, pues<blockquote class="tr_bq">El mes de marzo, en que empezó el mundo y dios creó al hombre, había transcurrido por entero y treinta y dos días habían pasado desde ese primero de marzo cuando Chanticleer, caminando orgullo con sus siete mujeres al lado, levantó la vista hacia el sol, que estaba a veintiun grados más uno en el signo de Tauro, y supo por puro instinto que eran las nueve.</blockquote><br />
<div style="text-align: right;">Geoffrey Chaucer, The Canterbury Tales, The Nun's Priest's Tale</div><br />
Pues eso, que ya está aquí abril y a mi me gusta este mes.Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-30480947232749693042012-03-21T11:12:00.000+01:002012-03-21T11:12:19.295+01:00Poetry<blockquote class="tr_bq">When to the sessions of sweet silent thought<br />
I summon up remembrance of things past,<br />
I sigh the lack of many a thing I sought,<br />
And with old woes new wail my dear times' waste;<br />
<br />
Then can I drown an eye, unus'd to flow,<br />
For precious friends hid in death's dateless night,<br />
And weep afresh love's long since cancell'd woe,<br />
And moan the expense of many a vanish'd sight:<br />
<br />
Then can I grieve at grievances foregone,<br />
And heavily from woe to woe tell o'er<br />
The sad account of fore-bemoanéd moan,<br />
Which I new pay as if not paid before.<br />
<br />
But if the while I think on thee, dear friend,<br />
All losses are restor'd and sorrows end.</blockquote><br />
<div style="text-align: right;">William Shakespeare, Sonnet XXX </div><br />
Feliz primavera. Feliz día de la Poesía. Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-7022217975354814022012-01-06T19:39:00.000+01:002012-01-06T19:39:24.738+01:00Tradición obligaLas tradiciones hay que cumplirlas. Están ahí para eso, sino no serían tradiciones. Y hay una que es como otra cualquiera, pero que cueste lo que cueste, todo lo parada que esté esta Noche, pues toca acercarse y celebrar que <b>hace ya unos seis años</b>, una noche como la que dejamos atrás esta humilde dama decidió abrir un lugar en el que hablar de pensamientos, libros, canciones y lugares del mundo por descubrir.<br />
<br />
Tiempo atrás se actualizaba más porque las vidas eran menos azarosas, porque el tiempo no huía tan rápido y dejaba más ratos para disfrutar de lo que a una le gusta. Fíjense que hace meses ya que no leo nada del Maestro, y eso sí que es raro. Ni tiempo de disfrutarlo hay, a pesar de que siempre está presente.<br />
<br />
<a name='more'></a><br />
Pero hoy <b>estamos aquí para celebrar y recordar</b>, de una manera o de otra, a los que siguen aquí a pesar de las telarañas y los que se ha ido pero no se olvidan. Y si hay algo que festejar aquí, pues se hace con la obra que lo empezó todo, allí donde nació Viola, y con una canción de amor.<br />
<br />
<br />
<center><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/h8kA2zx8isk" width="560"></iframe></center><br />
<br />
Gracias por los grandes tiempos.Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-9809096740631559832011-11-16T23:16:00.000+01:002011-11-16T23:16:44.934+01:00The Old Manse<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><blockquote class="tr_bq">So she poured out the liquid music of her voice to quench the thirst of his spirit.</blockquote><blockquote class="tr_bq">Así que ella vertió la líquida música de su voz para saciar la sed de su espíritu.</blockquote><br />
<div style="text-align: right;">Nathaniel Hawthorne, <i>The Birthmark. <u>Mosses from an Old Manse</u></i></div><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">Es curioso que la última vez que me di una vuelta por esta noche oscura lo hice para hablar de un lugar en el que pensar, y da la casualidad que sumergiéndome en uno de esos libros que una siempre ha ido dejando pendientes, <u><i>Mosses from an Old Manse</i></u>, éste me ha hecho volver al lugar que lo vio nacer. </div><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtukvpJUSlnaeU-XSz4Pu0WHGACazTyAoFar_hbNEju-x91yE-_kG8MBRP4PYikC_u7gifsQ933Cvo-9L_aL9MfcE_HXmsr_sbFHGtXI_uH3ts3XuWE7mGSRkBZCOtPoIqRT9P/s1600/IMG_5775.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtukvpJUSlnaeU-XSz4Pu0WHGACazTyAoFar_hbNEju-x91yE-_kG8MBRP4PYikC_u7gifsQ933Cvo-9L_aL9MfcE_HXmsr_sbFHGtXI_uH3ts3XuWE7mGSRkBZCOtPoIqRT9P/s400/IMG_5775.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">The Old Manse<br />
</td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;">Hay en Concord, un pequeño pueblo de Massachusetts, <b>una vieja casa que guarda historia en todos y cada uno de sus rincones</b>. Tanta que no llegará este humilde post para contarla. Un lugar con un jardín, con unas ventanas y con un huerto que han marcado la historia de una u otra manera. Pongámonos en situación, dos turistas que aparecen en ese pueblo dejado de la mano de Dios y entran en 'The Old Manse', dejando alucinada a la buena de la señora <a href="http://thetrustees.org/places-to-visit/greater-boston/old-manse.html" target="_blank">voluntaria</a> que allí estaba, que no sabía cómo desde España sabíamos del lugar, llegáramos hasta allí (en tren desde Boston, cosa fácil) y mostrábamos interés en visitarla y conocer sus secretos.</div><br />
<a name='more'></a><div style="text-align: justify;"><br />
</div><br />
<div style="text-align: justify;">Esta humilde casa la construyó el <b>Reverendo William Emerson</b> en 1770, al que los más avezados distinguiréis como el abuelo de <b>Ralph Waldo Emerson</b>, y desde el jardín trasero, cómodamente asentado, vio el comienzo de la guerra de independencia americana en North Bridge. Casi 70 años después, el nieto se trasladó a vivir allí una temporada también.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Vámonos a por el siguiente habitante famoso de la casa. En 1842 un recién casado <b>Nathaniel Hawthorne </b>se muda a The Old Manse e incluso, un poco gamberrete, él y su señora esposa, <b>Sophia Peabody</b>, escritora, artista, madre de familia y miles de cosas más, graban unos poemas en un cristal del estudio. Y allí siguen. Estos ojos los han visto.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjT65I32ZXnObxSfiG2e3Lih_c9ZotqHq8Nw8LLjMWUPH21CLTsv1vSeeKVfxMJ3AJO0ZsWQpu8Y3K3657Xck_pmTl8EmUKs28y8CJVn8NhedxsM14wDfO4Y3srienVT37xCx2/s1600/IMG_5781.JPG" imageanchor="1" style="font-size: medium; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjT65I32ZXnObxSfiG2e3Lih_c9ZotqHq8Nw8LLjMWUPH21CLTsv1vSeeKVfxMJ3AJO0ZsWQpu8Y3K3657Xck_pmTl8EmUKs28y8CJVn8NhedxsM14wDfO4Y3srienVT37xCx2/s400/IMG_5781.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El Jardín de Ralph Waldo Emerson</td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: justify;">El tercero en discordia de todo cuanto literato rondaba por allí es <b>Henry David Thoreau</b>, sí el de "y me fuí a los bosques...", que como regalo de bodas les plantó un huerto de lo más resultón en el jardín delantero. Reproducción que se conserva como veis en mi <strike>horrible</strike> humilde foto de arriba. No es que disfrutaran mucho de la casa, porque sólo vivieron allí tres años, pero en ese estudio con la ventana mirando hacia North Bridge, en la que puede que aún resonaran los disparos de la libertad, ahí nacieron la mayor parte de los relatos de 'Mosses from an Old Manse'. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Un jardín en el que empezó una revolución y que un siglo después vivió una nueva revolución, en este caso literaria. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Otro día les seguiré hablando de Concord, que da para mucho más, se lo aseguro. Gracias por su atención.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-16149559851653548172011-07-21T18:23:00.000+02:002011-11-17T23:37:08.677+01:00Un lugar para pensar<div style="text-align: justify;">
Todos tenemos un lugar en el que perdernos y aislarnos con nuestros sentimientos. Un sitio en el que poder aclarar nuestra mente y hacer que cree o simplemente descanse. Da igual que sea un sitio paradisíaco o un rincón de nuestra ciudad en el que consigues resetear y olvidarte de todo, empezar de nuevo y sentirte solo y protegido. <b>Un lugar para pensar.</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La Fundación Luis Seone de A Coruña, en una deliciosa exposición, nos enseñó esos lugares secretos de muchos genios, esos rincones en los que se escondían a crear y abrir su mente para luego compartir con el mundo grandes obras maestras. Seguro que fueron tratados de ermitaños, de locos o de asociales. A quién no le ha pasado cuando dices que necesitas estar solo y pensar y que no te molesten. Que nadie os engañe, la soledad elegida es sana si sabes controlarla.</div>
<div>
<br />
<br />
<a name='more'></a><br /></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Virginia Woolf </b>tenía en Rodmell una cabaña. Sin baño y sin agua caliente, sólo tenía paredes y ladrillos y ratones y tormentas, pero amaba aquella cabaña. Afirmaba que "una mujer debe tener dinero y una habitación propia si desea escribir ficción" Ella lo consiguió y nos legó grandes ficciones y recuerdos y también la tristeza que suponía alejarse de su rincón seguro.</div>
<more></more><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<blockquote>
A la vuelta de Rodmell, la depresión siempre se agudiza. Quizá la fiebre persistente sea la causa de mis altibajos. Pero los diez días en Rodmell se me han pasado sin sentir. Allí se vive para el espíritu. Me deslizo con naturalidad de la escritura a la lectura, y, entre ambas, paseo, paseo a través de las altas hierbas de las praderas o de las colinas. Y así, desde luego, se produce, a la vuelta de Rodmell, un vacío; y la razón del vacío se olvida, como se olvida lo que contiene el vacío".</blockquote>
</div>
<div>
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Virginia Woolf, <i>A moment's liberty. The shorter diary.</i></div>
<div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Dylan_Thomas">Dylan Thomas</a> construyó en 1949 una cabaña en un escarpado lugar junto al mar, elevada sobre pilares. Parecía frágil, pero la fuerza que transmitía su interior era grande. Las paredes estaban recubiertas de<b> Lord Byron, Whitman, W.H. Auden, un Modigliani</b>... rodeado de tanta creación es normal que las musas lo ayudaran a abrir su mente. Bendita soledad que nos regaló cosas como esta:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div>
</div>
<blockquote>
<div>
Lie still, sleep becalmed, sufferer with the wound</div>
<div>
In the throat, burning and turning. All night afloat</div>
<div>
On the silent sea we have heard the sound</div>
<div>
That came from the wound wrapped in the salt sheet.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Under the mile off moon we trembled listening</div>
<div>
To the sea sound flowing like blood from the loud wound</div>
<div>
And when the salt sheet broke in a storm of singing</div>
<div>
The voices of all the drowned swam on the wind.</div>
<div>
</div>
</blockquote>
<div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Paradójicamente, el lugar para pensar más famoso del mundo, la cabaña del estanque de <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Walden_Pond">Walden</a>, en Concord, no aparecía en la exposición, pero tuve la suerte de visitar el pueblo hace un tiempo. El hablar de ello es una cuenta pendiente. Un lugar pequeño aún ahora, pero un polvorín histórica y literariamente hablando. Algo se tenía que respirar en aquellos bosques porque la creatividad fluía de manera inexplicable. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div>
</div>
<blockquote>
<div>
"Me fui a los bosques porque quería vivir pausadamente, enfrentarme únicamente a los hechos esenciales de la vida, y ver si no podía aprender lo que tenía que enseñarme, y no, cuando me llegara la muerte, descubrir que no había vivido. No deseaba vivir aquello que no era vida, vivir es tan preciado; tampoco deseaba practicar la resignación, a menos que fuera totalmente necesario. Quería vivir intensamente y extraer todo el tuétano a la vida, ..."</div>
<div>
</div>
</blockquote>
<div style="text-align: right;">
<a href="http://es.wikiquote.org/wiki/Henry_David_Thoreau">Henry David Thoreau</a>, <i>Walden o la vida en los bosques</i></div>
<div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Quiero irme a los bosques, quiero paz, quiero esa habitación en la que escribir ficción, o escuchar un mar silencioso una noche entera. Sigo buscando ese rincón único en el que estar a solas con mis pensamientos y recuperar costumbres creativas que se han ido anquilosando. Volver a ser yo por momentos.</div>
</div>
<div>
<br /></div>Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-32789030157966309252011-05-16T10:08:00.003+02:002011-11-18T00:33:52.113+01:00Feliz no cumpleaños<span style="font-family: arial;"></span><br />
<blockquote>
<span style="font-family: arial;"><br /></span><br />
<blockquote class="tr_bq">
<span style="font-family: arial;">"I mean, what is an un-birthday present?"</span><span style="font-family: arial;">"A present given when it isn't your birthday, of course."</span><span style="font-family: arial;">Alice considered a little. "I like birthday presents best," she said at last.</span><span style="font-family: arial;">"You don't know what you're talking about!" cried Humpty Dumpty. "How many days are there in a year?"</span><span style="font-family: arial;">"Three hundred and sixty-five," said Alice.</span><span style="font-family: arial;">"And how many birt<span style="font-family: arial;">hdays have you?"<br />"One."</span></span></blockquote>
</blockquote>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: arial;">Lewis Carroll, 'Alice in Wonderland'</span></div>
<span style="font-family: arial;"><br />Porque ayer fue un muy feliz día de cumpleaños con el cariño de todos y porque hoy es un soleado y maravilloso día en el que celebrar otro no-cumpleaños.<br /></span>Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-59146537414776363392011-05-13T18:57:00.004+02:002011-05-13T19:05:33.149+02:00When you are old...<blockquote><span style="font-style:italic;color:rgb(0, 0, 0)"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:100%;">When you are old and grey and full of sleep,<br />And nodding by the fire, take down this book,<br />And slowly read, and dream of the soft look<br />Your eyes had once, and of their shadows deep;<br /><br />How many loved your moments of glad grace,<br />And loved your beauty with love false or true,<br />But one man loved the pilgrim Soul in you,<br />And loved the sorrows of your changing face;<br /><br />And bending down beside the glowing bars,<br />Murmur, a little sadly, how Love fled</span></span><b style="font-style:italic;color:rgb(0, 0, 0)"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:100%;"><br /></span></b><span style="font-style:italic;color:rgb(0, 0, 0)"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:100%;">And paced upon the mountains overhead<br />And hid his face amid a crowd of stars.<br /><br /></span></span><div style="text-align:right"><span style="font-style:italic;color:rgb(0, 0, 0)"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:100%;">William Butler Yeats</span></span><br /></div></blockquote><b style="font-style:italic;color:rgb(0, 0, 0)"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:100%;"><br /></span></b>Hay días en los que una se levanta y tiene ganas de volver a escribir sobre algo que la conmueve, o simplemente, compartirlo. Ayer era día de poesía, de sentimientos y de dolores de muchos tipos y YEATS volvió a mis manos, e hizo que la Noche volviera también. Es más, hizo que me aventurara a traducirlo, cosa que hacía tiempo que esta vieja dama inglesa tiene olvidado. El tiempo pasa y me hace torpe, una pierde algo de lo que fue, pero lo retoma con ilusión.<br /><span style="color:rgb(0, 0, 0)"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:100%;"></span></span><br /><blockquote><span style="color:rgb(0, 0, 0)"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:100%;">Cuando estés vieja, gris y soñolienta,<br />y cabeceando junto al fuego, cojas este libro,<br />y leas lentamente y sueñes con la mirada suave<br />que tus ojos tuvieron, y con sus profundas sombras;<br /><br />Cuántos amaron tus momentos de amable gracia,<br />y amaron tu belleza con amor falso o verdadero,<br />pero un hombre amó tu alma peregrina<br />y las penas de tu cambiante rostro</span></span><b style="font-style:italic;color:rgb(0, 0, 0)"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:100%;">.<br /><br /></span></b><span style="color:rgb(0, 0, 0)"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:100%;">Y al inclinarte junto a los leños resplandecientes,<br />murmures, algo triste, cómo escapó el amor<br />y se fue sobre las montañas<br />y escondió su rostro entre un sinfín de estrellas.<br /></span></span><b style="font-style:italic;color:rgb(0, 0, 0)"><span style="font-family:Times New Roman;font-size:100%;"><br /></span></b></blockquote>No sé si será para quedarme, pero me ha gustado volver por aquí. Era una sensación que hacía tiempo que no experimentaba.Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-10541422917737602412011-01-06T01:04:00.001+01:002011-01-06T01:04:00.621+01:00Noche de Reyes<div style="text-align: justify;"><br /></div><br /><br /><div style="text-align: justify;"><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/bV_6Q5h7hnY?fs=1&hl=es_ES&color1=0x402061&color2=0x9461ca"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/bV_6Q5h7hnY?fs=1&hl=es_ES&color1=0x402061&color2=0x9461ca" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></object><br /><br /><font style="font-weight: bold;">Cinco Noches de Reyes ya</font>. Cinco años de ilusiones, libros, películas, viajes, risas y lágrimas, quizás más de las debidas. Una noche abandonada pero nunca olvidada. Una dama que siempre sigue ahí, con ganas de retomar los viejos hábitos, pero sin las fuerzas suficientes para hacerlo a veces. Pero hoy tocaba.<br /><br />En aquella lejana <a href="http://doceavanoche.blogspot.com/2006/01/noche-de-reyes-o-como-queris_06.html">noche </a>de ilusión empecé contando mi historia, y hoy la vuelvo a contar, con la inestimable y maestra ayuda de la BBC. Así fue el naufrágio, y así se sentían <font style="font-style: italic;">Orsino y Viola</font>. Así nos imaginamos <font style="font-style: italic;">Iliria</font>, a imagen y semejanza de la que creó el Maestro. No sé queden sólo con el principio y continúen viendo <a href="http://www.youtube.com/watch?v=2wbmgBURf74&feature=related">las</a> <a href="http://www.youtube.com/watch?v=1wUR6l6TosU&feature=related">otras</a> <a href="http://www.youtube.com/watch?v=RZctmbhsJ7c&feature=related">cuatro</a> <a href="http://www.youtube.com/watch?v=wdZPupYiNMU">partes</a> para compartir mi ilusión.<br /><br />Que esta nueva <font style="font-weight: bold;">noche de Epifanía </font>venga cargada de cosas productivas, viajes, sueños e ilusiones. Los propósitos del año nuevo se intentarán cumplir por cabezonería propia... y entre ellos está el recuperar este rincón olvidado.<br /></div><br />Vía | <a href="http://www.youtube.com/watch?v=bV_6Q5h7hnY">YouTube</a>Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-3088992862213317442010-11-28T14:17:00.006+01:002010-11-29T12:02:25.140+01:00Volpone<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRDKxo2vm046Q6huzUZ5I3FRfstJK0rLVIrkGtD6PaH4V2ng8uXVy_LA2cHTNQFrb3vWSRYjX5u9jeovSiiWApC1TyerzqrWJyyfGexjl1jIuSOWleerr1agBP-5bZClDIia2J/s1600/volpone.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 316px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRDKxo2vm046Q6huzUZ5I3FRfstJK0rLVIrkGtD6PaH4V2ng8uXVy_LA2cHTNQFrb3vWSRYjX5u9jeovSiiWApC1TyerzqrWJyyfGexjl1jIuSOWleerr1agBP-5bZClDIia2J/s400/volpone.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5544589610999055650" border="0" /></a><br /><br />Allá por el lejano año de 1605, un tal <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Ben_Jonson">Ben Jonson</a> creaba una obra de teatro brillante llamado <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Volpone">Volpone </a>que se convertía en un maravilloso estudio satírico de la avaricia de la especie humana. Y una de las grandes de la comedia Jacobina. Sino la más. Todo vale y todo se pierde si de conseguir riquezas de trata.<br /><br />Allá por octubre de 1993 , alguien que creía que entendía, leía y hablaba inglés como nadie se topó de bruces con el primer "encargo" de una filología inglesa:<span style="font-weight: bold;"> leer Volpone</span>. Y aún recuerdo los sudores fríos, el no enterarme de nada y el casi replantearme qué coño hacía yo estudiando eso si ya no me enteraba al empezar.<br /><br />Muchas de las cosas que leí durante la carrera, admito que las aprecié pasado el tiempo al darles una segunda oportunidad madura y alejada de la obligación impuesta. Éste fue el caso, y disfruté como nunca con esa segunda lectura, así que la oportunidad de verla en teatro fue irresistible desde luego: Talía Teatro, unos genios de Cee (sí desde ahí se hace gran teatro también) lo bordaron.<br /><br />La obra es una perita en dulce. El símil que Ben Jonson hace de cada personaje con animales carroñeros, es sólo una de las grandes perlas que uno se puede encontrar. <span style="font-style: italic;">Volpone </span>es un zorro, un hombre rico en busca de más riquezas que juega con la gente a su antojo. <span style="font-style: italic;">Mosca </span>es un insecto parásito, el criado inteligente que es el perfecto brazo ejecutor de su amo. <span style="font-style: italic;">Voltore </span>un abogado buítre carroñero que busca más riquezas. <span style="font-style: italic;"> Corvino y Corbaccio</span> son cuervos que revolotean esperando la muerte y su contraprestación. El primero capaz de desheredar a un hijo por más riqueza, el segundo capaz de dar a su mujer a cambio...<br /><br />El trabajo gestual de todos y cada uno de los actores, especialmente de <b>Artur Trillo y Toño Casais</b>, es de hacer lo que se hace al final, dejarse las manos aplaudiendo, y la adaptación al gallego es también brillante. A los de por aquí, no se la pierdan. A los de por allá, ataquen a la versión en papel.Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-69847490682706809222010-06-18T23:17:00.004+02:002010-06-18T23:54:16.738+02:00Anger<blockquote><p><em></em> </p><p><em></em> </p><p><em>Anger is like<br />A full-hot horse, who being allow'd his way,<br />Self-mettle tires him</em></p></blockquote><p align="right"><br /><br />King Henry VIII, Act. I, Sc. 1<br /><br /></p><blockquote><p><em>La ira es un caballo fogoso, si se le da rienda suelta se agota por exceso de ardor</em></p></blockquote><p align="right"><br />Enrique VIII, Acto I, Escena 1<br /></p><br /><p align="justify"><br />Porque hay días en los que se siente correr la ira por las venas, porque más bien apetece reaccionar como <a href="http://www.youtube.com/watch?v=hM8qT9Xop5k&feature=related">otros</a>, aunque siempre llegue la calma... pero cada vez aumentan más las ganas de huir de todo. </p>Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-49940250870826024062010-06-01T19:14:00.004+02:002010-06-01T19:56:11.596+02:00Veinticuatro horas en la vida de una mujer<blockquote><p align="justify"><em></em> </p><p align="justify"><em>¿Usted no encuentra, pues, odioso, despreciable, que una mujer abandone a su marido y a sus hijas para seguir a un hombre cualquiera, del que nada sabe, ni siquiera si es digno de su amor?¿Puede usted realmente excusar una conducta tan atolondrada y liviana en una mujer que, además, no es ya una jovencita y que ni siquiera por amor a sus hijas hubiese debido preocuparse de su propia dignidad?<br /></p></em><p align="right">Stephan Zweig, Veinticuatro horas en al vida de una mujer</p></blockquote><br /><div align="justify">Una pregunta. Una reacción a unos hechos que convulsionan una tranquila estancia en la Riviera son el detonate de otra historia, maravillosamente contada, de un secreto que necesitaba algo así para salir a la luz. Hay tantas razones por las cuales una persona actúa impulsivamente, son tantos los motivos por los que todos en un momento sentimos la necesidad de hacer o no hacer algo que marcará nuestras vidas para siempre, para bien o para mal. Justo es no juzgar, no opinar si no se conoce la historia al completo... y nunca se conoce.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Stefan_Zweig">Stefan Zweig</a> ha conseguido conmoverme con su manera de poner palabras en boca de Mrs. C., una vieja dama inglesa con una vida marcada por 24 horas y un secreto que pudieron cambiarlo todo. Y de igual manera esa dama reaccionó y liberó su alma, este relato ha conseguido desbloquear las ganas de escribir de esta otra dama, que también tiene sus secretos y sus tormentos.</div>Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20450307.post-58854263736973109772010-01-06T00:02:00.005+01:002010-01-06T02:43:20.774+01:00El viaje de Shakespeare<div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>El 10 de agosto de 1584, a las cinco de la mañana, la nave Tritón, comandada por el capitán Blacknaff, abandonó con las velas desplegadas el puerto de Dover rumbo a Rotterdam, donde la esperaba un cargamento de especias.</i></div><div style="text-align: justify;"><i><br /></i></div><div style="text-align: justify;"><i>De pie en la proa del barco, los ojos clavados en el océano, un joven de rostro altivo y mirada centelleante se dirigía así a la parte pensante de sí mismo: "¿Qué soy yo, frágil acumulación de huesos, músculos y sangre, a la que el azar del lenguaje ha etiquetado con el nombre de William Shakespeare, qué soy yo, sino un pedazo de pasta maleable por el gozo y el dolor, hasta que un capricho del artista me deje sin forma y sin nombre, reducido a mero puñado de barro destinado a confundirse con el barro?"</i></div><div style="text-align: justify;"><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><i>El viaje de Shakespeare, León Daudet, 1896</i></div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: justify;">Así empieza ese regalo adelantado a esta <b>Noche de Reyes</b> y de aniversario con el que el <a href="www.moonfleet.es">pirata</a> y su doncella me obsequiaron. Conocedores son de mis gustos, selectos son con los suyos y nada mejor que este libro inédito de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/L%C3%A9on_Daudet">Daudet</a> para "provocar" la vuelta de este rincón en el que antaño se hablaba de libros y cine y películas y viajes... Hace <a href="http://doceavanoche.blogspot.com/2006/01/noche-de-reyes-o-como-queris_06.html">cuatro</a> Epifanías, <b>Viola</b> decidió tomarse la licencia de abrir esta <b>Doceava Noche</b>, abandonada por los bandazos de la vida. No todos los viajes son de placer, aunque los haya, no todos los viajes son físicos, ni mentales, ni espirituales... pero todos hacen que se tengan o no ganas, aunque clavemos los ojos en el océano buscando un trozo de tierra firme al que aferrarnos y recuperar lo que teníamos. La Noche busca el día... si todavía hay alguien ahí no le puedo pedir más paciencia, sólo agracederle la espera...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Viola de Lessepshttp://www.blogger.com/profile/02097942344987983115noreply@blogger.com2